Na cartela de cortisona contam 6 comprimidos. O despertador marca 2:00 AM. O Chinelo. A Porta. A Cozinha. O Copo d'agua. A Garganta. A Crise. O medicamento. A contração abdominal. O ventilador. O pulsar. O origami na luminária. O frio. A dor. O suor. O gosto. A boca. A janela. O céu de estrelas. O vento no rosto. O encher e esvaziar dos pulmões. As coisas dos homens. O pássaro dos homens. O Voô. A luz. Meus olhos. A fixação. As outras coisas que perdem o sentido. A noite de sono. A quarto crescente. As Pretensões. Os Anceios. A lasca de epitélio dorsal. O não há piscar de luzes, ou cintilar de estrelas. A lua, ou o comprimido. A ida, ou a volta. As gentes que nos esperam. O esperar das gentes que se vão.





E Sobre o destino, o céu, meus pulmões ou as gentes: Eu nada sei. Mas essa dor no peito me diz muito sobre como é ser... quem se é.